domingo

HAY PAN

La literatura es inútil
He visto más obras maestras
en un viaje en micro
Infinítamente mejores versos
en borracheras tormentosas

Buscaba repletar el lavamanos de burbujas hechas con su boca. Sumergirse y soplar, hasta que la superficie quedara quieta como una cordillera de vidrio y toques de arco iris en un mundo ficticio. Eso es la intelectualidad. Trabajo difícil, incluso inútil.
El cansancio que provocará parirá mentes deformes que con un simple desprecio, no menos amigable, darán la vuelta y caminarán al sitio en que todos creían , se hallaba la vergüenza. Tímidos y neuróticos hasta ahora eran quienes describían el mundo, y era porque no encontraron otro oficio más propicio para que sus odiosidades fueran alabadas que el de librepensadorintelecutalcronistasociologoamigodelasabiduriayloslibros. Dejen la felicidad a los cursis, estoy demasiado preocupado en hacer esculturas de mierda.

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